Cuando un periodista cae en lo absurdo se convierte en un bufón. De eso en España sabemos un rato largo. Aquí, donde es tan difícil topar con un verdadero periodista como encontrar a un juez destetado en el tribunal Constitucional, los esbirros del poder y las grandes corporaciones audiovisuales nos obsequian diariamente con vómitos periodísticos que pugnan entre ellos por ser merecedores del galardón a la parcialidad supina. Los chupatintas de derechas -todos conocemos el abc de la razón luchando por su libertad digital- nos aburren con sus discursos mesopotámicos y antediluvianos, losánticos o cesarvidálicos, empeñados en defender a dentelladas, cual adalides de la cristiandad, unos supuestos valores que ha mucho fueron olvidados por ellos mismos. Los butifarras de la izquierda, melosos y abigarrados, gestados y alimentados muchos de ellos como contrapunto a la explosión pp-cámbrica que suposo la victoria de Zp allá por el 2004, viven eternamente en pie de guerra, furibundos y pluralizados, como indios confinados en su reserva, condenados a morder la bota de Cáster toda vez que reciben un nuevo pepinazo desde la otra orilla del río. Leyendo a unos y otros sabes, con absoluta certeza, que han perdido el norte. Y lo que es peor, no sabes si compadecerlos, odiarlos o simplemente perdonarlos, estando como están sumidos en esa vorágine de estupidez a la que todos, de un modo u otro, pertenecemos como especie.
El último espectáculo pseudo-periodístico pudimos presenciarlo anteayer con el episodio del asalto -en aguas internacionales- por parte del gobierno israelí a la flotilla humanitaria que partió de Turquía destino Gaza. El espectro de encuentros periodísticos que cubrieron el evento fue de nuevo amplísimo, pero esta vez llamó mi atención un artículo fotográfico en Libertad Digital donde se intenta justificar en base a unas supuestas pruebas fotográficas, tanto el acto flagrante de piratería en sí, como la muerte a manos del ejército israelí de al menos nueve personas (como si pudiera existir justificación alguna). Atentos. Eran de los malos: moros sanguinarios, lobos disfrazados de borreguitos de Norit, simpatizantes del tren de la bruja, monjitas con uzis escondidas en las ligas, suicidas armados al fin, preparados para todo. Además ellos dispararon primero, y los sacrificados boinas verdes del ejército israelí se vieron obligados a defenderse ante tamaña injusticia. Nueve a cero. Es la guerra. Cosas que pasan.
Canal 9 da miedo. Sus informativos son como un “Aló presidente” descafeinado, igual de libres, sí, o sea, no, pero sin un Chávez provocador y justiciero soltando lindezas a diestro y siniestro. No, allí todo esta medido, estipulado, cuadriculado, hasta los presentadores parecen maniquíes robotizados, planchados al milímetro, almidonados, secuaces lobotomizados al servicio de la más abyecta de las aberraciones periodísticas: la manipulación.
Ver un informativo de Canal 9 es una de las experiencias más tristes y vergonzosas a las que uno puede, televisivamente hablando, enfrentarse. No importa del signo político al que creas pertenecer. Es un torrente continuo e incesante de parcialidad demoledora, como si cien mil “Urdazis” -que, todo sea dicho, no pasaría aquí de pinche de tercera- cacarearan al unísono y al servicio del régimen establecido las consignas del día. Qué bonitas. Una pena que sean las mismas del día anterior. Y del anterior. Y del otro. Y del otro. Cántala otra vez Sam.
Imsomnio, sí. Lo arrastro desde hace semanas. Una vibración constante, acústica y cerebral que me impide conciliar el bendito sueño. Otras veces caigo, pero en un tibio duermevela, donde imágenes fantasmales se suceden en mi mente mientras me recriminan, algo rabiosas, mi falta de vocación. Pero no puedo. De veras. Ni con tila.
El detonante fué la Reina. Al parecer la de todos. Y sus bonitas declaraciones acerca del matrimonio entre gays (esa cosa tan fea), el aborto y otras lindezas varias. El revuelo mediático fué de tal calado que aún hoy mi verdulera sigue opinando que una reina no debe meterse en tales cosas. – Es indignante, por supuesto – le apruebo circunspecto mientras aparto unos plátanos. A ver. Y no fué la única. Durante unos días el mundo periodístico giró en torno a su Majestad, y a su lengua. Ni crisis ni leches. Todo un logro. Sobre todo para la editorial de sus memorias, biografía, o lo que quiera que sean.
El sacrificio de calidad para obtener una ventaja posicional es una de las jugadas más delicadas de ejecutar en el ajedrez. Ya sea un gambito o un sacrificio con la intención de forzar un jaque mate, exige un conocimiento exhaustivo del juego y de las ventajas que vamos a obtener con ello. De otro modo se convierte en una mera ilusión, donde acabamos observando con resignación a nuestra pieza inmolada, aparcada y solitaria a un lado del tablero.
En política, como en cualquier otra guerra sucia, el sacrificado es menos loable. Hace su papel (normalmente algo reprochable) y queda por ello fuera de juego. Pero como no es de madera ni de plástico brillante, exige una contraprestación. ¡Oye! Carecer de dignidad no significa ser tonto: al fin y al cabo la estás vendiendo. Y es aquí donde encendemos la cajita esa del salón y alucinamos. Y deberíamos estar acostumbrados pero no. Por un tubo.
Cuando un periodista cae en lo absurdo se convierte en un bufón. De eso en España sabemos un rato largo. Aquí, donde es tan difícil topar con un verdadero periodista como encontrar a un juez destetado en el tribunal Constitucional, los esbirros del poder y las grandes corporaciones audiovisuales nos obsequian diariamente con vómitos periodísticos que pugnan entre ellos por ser merecedores del galardón a la parcialidad supina. Los chupatintas de derechas -todos conocemos el abc de la razón luchando por su libertad digital- nos aburren con sus discursos mesopotámicos y antediluvianos, losánticos o cesarvidálicos, empeñados en defender a dentelladas, cual adalides de la cristiandad, unos supuestos valores que ha mucho fueron olvidados por ellos mismos. Los butifarras de la izquierda, melosos y abigarrados, gestados y alimentados muchos de ellos como contrapunto a la explosión pp-cámbrica que suposo la victoria de Zp allá por el 2004, viven eternamente en pie de guerra, furibundos y pluralizados, como indios confinados en su reserva, condenados a morder la bota de Cáster toda vez que reciben un nuevo pepinazo desde la otra orilla del río. Leyendo a unos y otros sabes, con absoluta certeza, que han perdido el norte. Y lo que es peor, no sabes si compadecerlos, odiarlos o simplemente perdonarlos, estando como están sumidos en esa vorágine de estupidez a la que todos, de un modo u otro, pertenecemos como especie.
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