Noveno Quark

Hay veces que uno se cansa. Se cansa de escuchar y leer las mismas estupideces una y otra vez,  en los medios, en las tertulias, en los bares o en los blogs -incluso las propias-, como si esperáramos con tal estrategia de martillo psicológico, convertir nuestra visión personal en una verdad inmutable de incontestable transcendencia. No es así. Hasta los pocos personajes que pululan con alguna neurona en verde -algo inusual en los tiempos que corren- evidencian a menudo trazas de razonar con terrible dificultad, toda vez que consciente o inconscientemente, han sucumbido adheridos  alguna de las tendencias de opinión que ahogan nuestra capacidad de pensar con libertad. Son nuestros miedos como humanos los que nos guían a través de la aparente seguridad que proporcionan estas consignas decadentes, y la arrogancia la que nos hace disfrazar de originalidad las mismas posiciones.

Amin Maalouf -a parte de un excelente novelista y reciente Príncipe de Asturias de las Letras- es uno de esos escasos autores contemporáneos capaces de operar intelectualmente con manifiesta autonomía. Su último ensayo, El desajuste del mundo: cuando nuestras civilizaciones se agotan, ilumina con entereza ese espacio inhabitado donde reside la sensatez y no hay cabida para los grandes males de nuestra civilización occidental, a saber; la insensibilidad y la arrogancia.

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Sí, la carretera. La que ves por tu ventana no, esa no, bueno casi, sino la de McCarty. Cormac. Premio Pulitzer del 2007 de ficción. El alabado, el laureado, el aclamado como uno de los cuatro grandes literatos americanos de todos los tiempos -eso dice la Wiki-. Ahí es nada.

Con estas premisas y con alguna que otra referencia igualmente positiva, cogí con esperanza y seis euros y pico la edición de bolsillo de “La carretera”; destacada línea gris, oscura y desafiante en la estantería de novedades del Carrefour.

Así que al tajo. La carretera se queda, en mi modesta opinión, en poco más que un librito del montón. Y no es que sea especialmente malo -no quisiera (ni podría) agraviar así a los prestigiosos críticos que la encumbraron-, es que, al menos a mí, no me ha aportado absolutamente nada.

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Hace tiempo que le debo a mi mujer una poesía. Algo que se encarga de repetirme com malicia siempre que tiene ocasión :-p. Así que aprovecho mi vigésimo octavo cumpleaños -jaaarl ¡mi nariz!- para dedicarle ésta que escribí al poco de conocerla y que por distintos motivos no había salido de mi bolsillo -es una forma de hablar claro, ¡una vez al año pongo la lavadora!-. No tiene título, así que esta vez sí, tú decides. Un beso.

A los demás, sólo decirles que no conozco a la mitad de ustedes ni la mitad de lo que querría, y lo que yo querría es menos de la mitad de lo que la mitad de ustedes se merece XD. Lo malo es que hace tiempo que perdí mi “anillo” en el cajón de los calcetines,  así que todavía permaneceré por aquí durante algún tiempo. Si será mucho o poco nadie lo sabe. Eso es lo divertido de esto. La mochila está preparada pero Rivendel tendrá que esperar. Los dejo por ahora ¡Adiós!

Con “Escritos” pretendo ir colgando alguna de las “poesías” y escritos en prosa que he ido “generando” casi sin quererlo durante los últimos -como pasa el tiempo- años. Como una fórmula de expresión y escape que son, cada uno representa un momento concreto de nuestras vidas y pretenden expresar (no contar) algo significativo, lo suficiente al menos como para nacer al “exterior” en forma de texto. Los tres primeros, que podeís leer sobre estas líneas, se mueven en esos instantes de la vida en que las cosas son nuevas y puede, algo confusas. Momentos de indecisiones y decisiones inciertas. Momentos encrucijada, momentos seguridad y otra vez, duda. Momentos también de esperanza y no.