Noveno Quark

Yo no soy un forofo del fútbol. Tampoco suelto ante la pregunta aquello de “a mí no me dan de comer” -con fingida ofensa- mientras la realidad es que me como las uñas frente al televisor cuando juega el equipo de mis amores. No, no tengo equipo. No tengo bufandas multicolores, no voy al campo a desfogar mis miserias con el turco de negro, ni tengo serigrafiado el escudo de ningún club en la mampara de mi cuarto de baño. Soy un apátrida del fútbol, un naúfrago sin bandera y un marido fiel, sin ese amor extraconyugal que da ilusión y sentido a las vidas de miles de aficionados -gracias Florentino por esta frase tan profunda-.

Leer toda la entrada »

El boxeo es uno de esos deportes que uno “no controla”. Una finta elegante para admitir que uno es un ignorante en el noble arte del pugilismo. Seré sincero:  tampoco me gusta demasiado, y conocer, conocer… conozco a….. repasemos…. ¿Poli Díaz?…… ummmm… a Cassius Clay…. James J. Braddok, claro, por la fabulosa peli de Ron Howard y…a…¡Rocky! Tata-taaaaaaaaa, tata-taaaaaaaaaaa. Éste si que sí. Aún lo veo subiendo por las escaleras de museo de arte moderno de Philadelphia, a lo campeón ¡Rocky Steps! -ahí es nada-. Parece que haga mil años. También recuerda uno, como olvidarlo, a la mole rusa que le afrentaba en la cuarta parte de la serie, un verdadero prototipo de la bestia comunista hecho hombre. Iváaaaaaaaan Drago. La verdad es que la película era un derroche propagandístico de agárrate y no te menées, pero enganchaba. El ruso, malo malísimo, asesino y sediento de sangre yankee, haría salir por patas al mismísimo Jonh Wayne y desde luego, repartía hostias como panes. Al final, claro, ganaba Rocky; la libertad, los perritos calientes y la democracia frente a la brutalidad, gélida y calculadora del comunismo reinante más allá del telón de acero.

Leer toda la entrada »