Yo soy un inútil completo en el arte del regateo. Ni me da pena el vendedor -esa socorrida excusa- que intenta sacarse lo que buenamente puede para sobrevivir, ni mucho menos pienso en los beneficios del dueño del chiringuito de turno, que -caso de que no sea el mismo individuo- por lo general aprieta a sus empleados desde la sombra con una saña solo comparable a los grandes e implacables Rockefellers de nuestro mundo. La verdad es que soy, simplemente, un negado. Aunque supongo que también es una cuestión de costumbre, vergüenza y sobre todo de actitud, pues confieso que me resulta aburridísimo concluir cual es el precio “adecuado” de un artículo en base a los sucesivos montos propuestos. ¿Por qué no pondrán un precio y ya está? Resumiendo, tengo mentalidad de güiri. Que le vamos a hacer.
Así que cuando te encuentras en una situación de regateo obligado, intentas poner toda tu atención en no hacer que lo inevitable se convierta en bochornoso. Vamos, lo que se llama salir con cierta dignidad del trance. También he de decir que la mayoría de las veces no lo consigo, y que por agravio comparativo con el resto de compañeros de viaje, acabo constatando hasta que punto mi pericia en el tema sigue, por mucho que practique, al nivel del fango.
“I’ve seen things you people wouldn’t believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I watched C-beams glitter in the dark near the Tannhäuser gate. All those….. moments….. will be lost in time…. like….. tears….. in rain. Time to die.”
Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Naves de ataque en llamas más allá de Orion. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser. Todos esos…. momentos… se perderán en el tiempo…como…. lágrimas….en la lluvia. Es hora de morir.
Es duro. Es bonito. Es jodido. Es gratificante. Cualquiera de estas afirmaciones es válida y aplicable a un momento u otro de nuestro periplo como papás, el camino “sin retorno”, mientras luchamos contra “todo” en ese intento de empujarlos -no se sabe muy bién cómo ni exactamente por qué- al torrente de la vida. Esta entrada pretende ser un apunte para padres primerizos, un puntual y minúsculo apoyo en tu cerebro que quizá aporte algo de confianza en esos primeros días/meses de locura y tempestad. No sé si soy el más adecuado para ello, pero mis dos hijas me han dado una pauta -una de las muchas cosas que te enseñan-, y me gustaría compartirla. Quizá te sirva de algo. (Hablo en el texto de papás pero me refiero a “padres” -papá/mamá- indistintamente).
Situación: Tu hijo acaba de nacer. Pones cara de tonto mientras te tiemblan las piernas y la puerta de tu casa se cierra. Percibes con claridad que no hay vuelta atrás. No hay. Cosas que deberías saber:
Hay cosas que no vienen en los folletos. Y no es que te mientan, tampoco vamos a ponernos quisquillosos, pero diríase que la ración de maquillaje viene inevitablemente con el precio y en el fondo, todo induce a pensar que es una mera decisión de marketing. Algo normal que no obstante -dependiendo de cada cual y del destino afrontado- puede aguarte el viaje. Y me explico.
Que leas en el folleto de un safari mochilero por el corazón de África – “Tercer día. Serengueti. Noche en Seronera. Campamento guardado por rangers armados.” – para encontrarte después que el susodicho ranger es un masai de doce años con una escopeta de feria en sus manos… vale, entra dentro de lo plausible. Sabes a lo que vas. La tienda puede estar rota, el jeep puede dejarte tirado en medio de la nada, tus intestinos pueden ponerse rebeldes o simplemente, tu guía puede enfadarse con el cocinero y acabar cada uno por su lado. Cena estampada mediante. Todo normal. Hay que asumirlo. El viaje de riesgo conlleva eventualidades que hay que sobrellevar. Como puedas. Ya sabéis. Y más en estos casos.
Las mentiras de la noche es un libro peligroso. Lo descubrí casualmente -algo que ocurre a menudo- en una época que recuerdo como de auténtica bisoñez lectora, con muchos menos años encima y un ansia devora-páginas que se me antoja loca, pero lógica, en un tiempo en que leer era como navegar sobre un mar bravío y novedoso. En resumen, estaba aprendiendo. Una etapa bonita, eso sí, donde te asomas a un abismo de letras y el desconocimiento del medio te arrastra, dando tumbos, mientras te agarras como puedes a las posiblidades abiertas: o te arriesgas, o te aconsejan, o te sueltas a merced de la voluntad del mercado .
Creo que pobré las tres, no queda otro remedio. Los consejos se agradecen, pero siempre son de otro. Y aunque escuchas, pronto vas descubriendo quién es afín y quién recorre otras veredas. Algunas bonitas. Otras extrañas, lejanas e incomprensibles. El mercado es otro cantar. Puedes dejarte llevar un tiempo devorando best-sellers, que la más veces por facilidad y novedad -las menos por calidad- acabarás creyéndo que éstos y no otros son los libros que añorabas.
Es duro. Es bonito. Es jodido. Es gratificante. Cualquiera de estas afirmaciones es válida y aplicable a un momento u otro de nuestro periplo como papás, el camino “sin retorno”, mientras luchamos contra “todo” en ese intento de empujarlos -no se sabe muy bién cómo ni exactamente por qué- al torrente de la vida. Esta entrada pretende ser un apunte 
Las mentiras de la noche es un libro peligroso. Lo descubrí casualmente -algo que ocurre a menudo- en una época que recuerdo como de auténtica bisoñez lectora, con muchos menos años encima y un ansia devora-páginas que se me antoja loca, pero lógica, en un tiempo en que leer era como navegar sobre un mar bravío y novedoso. En resumen, estaba aprendiendo. Una etapa bonita, eso sí, donde te asomas a un abismo de letras y el desconocimiento del medio te arrastra, dando tumbos, mientras te agarras como puedes a las posiblidades abiertas: o te arriesgas, o te aconsejan, o te sueltas a merced de la voluntad del mercado .
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