Julio. Desde la suntuosa terraza que domina el Foro, El Monstruo calcula las posibilidades político-inmobiliarias de este nuevo desaguisado. Inútil tocar el arpa, sería apenas audible sobre el grito sostenido que ahoga la ciudad en la noche. Además, el precipitado viaje desde Antium lo tiene enojado, confuso, como una turbulencia interior que pugnara por salir al exterior a traves de un agujero demasiado pequeño. Mientras, en el fulgor de la noche, sus dedos jueguetean bajo la toga con la recién acuñada moneda de Popea Sabina. Acaba de enterarse de su nuevo embarazo, el que le traerá un hijo y un sucesor al imperio más poderoso del mundo. Roma.
Nerón alza la vista y a su espalda, el Laocoonte, provisionalmente abandonado en una esquina del jardín que domina el Palatino, rebervera tonalidades ígneas, retorcido y manco, evocando en su rostro el dolor encontrado de todos los fines del mundo. Un precioso botín que habrá que reubicar. Antes deberá finiquitar los pequeños flecos pendientes con los senadores, los cristianos, y en especial con los ínclitos Séneca y Pisón. Bastardos deslenguados todos ellos. Debieron aprender de Palas, Rubelio Plauto o Fausto Sila, pero él sabe, con la infalible certeza que da la cercanía a la genialidad y la locura, que no lo harán.
Kuma respira con dificultad. Sabe que no podrá aguantar mucho más allí, sentado y ausente bajo la terrible ventisca. A su lado, Homaz ya no habla. Inerme. Como un muñeco al que la inmensa tensión de la ascensión y el precipitado descenso hubiese cortado las cuerdas para siempre. La oscuridad les cerró como una maldición y el angosto corredor descendente no les permitió siquiera improvisar un vivac. Ahora el amanecer mortecino les saluda con sus lenguas de fuego helado. Es la hora de bajar. Bajar o morir. Kuma lo sabe, lo ha visto y escuchado muchas, decenas de veces. Es un Sherpa. La diosa ha hablado. Y sin embargo el cansancio es tan infinito. La tentación de no pensar y dormir junto a su compañero de ascensión tan poderosa, como un canto de sirena sobre el océano de nubes. Dormir. Sólo dormir. Sólo un poco. No pensar…pensar…podría…
Yo no soy un forofo del fútbol. Tampoco suelto ante la pregunta aquello de “a mí no me dan de comer” -con fingida ofensa- mientras la realidad es que me como las uñas frente al televisor cuando juega el equipo de mis amores. No, no tengo equipo. No tengo bufandas multicolores, no voy al campo a desfogar mis miserias con el turco de negro, ni tengo serigrafiado el escudo de ningún club en la mampara de mi cuarto de baño. Soy un apátrida del fútbol, un naúfrago sin bandera y un marido fiel, sin ese amor extraconyugal que da ilusión y sentido a las vidas de miles de aficionados -gracias Florentino por esta frase tan profunda-.
Normalmente las obras maestras deambulan con cierta indolencia y asiduidad por las galerías del mundo. Eternamente inquietas para desilusión de unos, que ignorantes de su peregrinaje encuentran su habitual morada asaltada y vacía -eso sí, con la preceptiva etiqueta de “préstamo”-, y antagónico regocijo para el resto de los mortales que atisbamos en su movimiento la llegada de esa oportunidad remota y acaso largamente esperada. Los museos, las galerías, las pinacotecas, juegan a los préstamos, a la variedad, viviendo y dándo a su vez cobertura multidisciplinar a lo que hoy llamamos “el mundo del arte”. Es por ello que siempre resulta extraordinario encontrar en un mismo espacio a los máximos exponentes artísticos de un maestro en concreto, a menudo condenados en su mismo origen, exiliados por el azar, el interés o el tiempo a varios océanos de distancia. El milagro no obstante, existe. Tan extraordinario y cercano como hollar la galería Borghese de Roma y descubrir, con infinito asombro, el templo en la tierra del maestro escultor Gian Lorenzo Bernini (1598-1680).
La mayoría de vosotros habréis visto el video del discurso del activista del IVAW (Iraq Veterans Against the War) Mike Prysner de “final de año” -gracias Nathalie-. Me parece interesante destacar al respecto, brevemente, como el discurso gira en torno a la idea del racismo, en el sentido de identificar claramente a éste como uno de los instrumentos más poderosos para generar corrientes de opinión favorables, mover a las masas en la dirección deseada e incluso hacerles comulgar con cosas que, indefectiblemente, atentan contra el sentido común y la misma decencia como seres humanos -véase la guerra-. Racismo en el sentido estricto de la palabra. Hacer que aquel que tiene en sus manos el “trabajo sucio”, lo haga con el convencimiento de que su patria, su sistema, sus ideas, su forma de ver la vida y en definitiva, él mismo son superiores a los que tiene que sojuzgar. ¿Cuantos de nosotros creemos consciente o inconscientemente que la democracia, nuestra religión -o nuestra falta de ella-, nuestras ideas políticas, nuestro estilo de vida, nuestros sistemas económicos, nuestra cultura son superiores a los de los demás? ¿No somos más avanzados, mas civilizados, más buenos, más cuerdos, más guapos?
Normalmente las obras maestras deambulan con cierta indolencia y asiduidad por las galerías del mundo. Eternamente inquietas para desilusión de unos, que ignorantes de su peregrinaje encuentran su habitual morada asaltada y vacía -eso sí, con la preceptiva etiqueta de “préstamo”-, y antagónico regocijo para el resto de los mortales que atisbamos en su movimiento la llegada de esa oportunidad remota y acaso largamente esperada. Los museos, las galerías, las pinacotecas, juegan a los préstamos, a la variedad, viviendo y dándo a su vez cobertura multidisciplinar a lo que hoy llamamos “el mundo del arte”. Es por ello que siempre resulta extraordinario encontrar en un mismo espacio a los máximos exponentes artísticos de un maestro en concreto, a menudo condenados en su mismo origen, exiliados por el azar, el interés o el tiempo a varios océanos de distancia. El milagro no obstante, existe. Tan extraordinario y cercano como hollar la galería Borghese de Roma y descubrir, con infinito asombro, el templo en la tierra del maestro escultor Gian Lorenzo Bernini (1598-1680).
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