Noveno Quark

Mientras saco la maquinilla del estuche y enciendo la radio pienso en ello y creo que sí, que tienen fe. Que bonito. Fe en las explicaciones y chascarrillos de “Espe”, en las negativas y evasivas del ultravioleteado Camps, en el elocuente mutismo de Mariano y en general, en sus dirigentes, presentes y -faltaría más- pasados. La radio canturrea mientras el Partido Popular trastabillea una vez más. El suplicatorio de Bárcenas y Merino convierten ese bamboleo vituoso en el que se mece el partido (de la mano de amigos bién situados dentro de la judicatura -el presidente del Tribunal Superior de Justicia de la Comunidad Valenciana es amigo íntimo de Camps-), en una caída en toda regla que debería abrir una brecha significativa en la confianza de sus votantes. Pero, inútil engañarse, no lo hará. El tesorero del reino -y probablemente alguno más- será investigado por robar a mansalva (¿quién quiere términos jurídicos?). Pero si hay algo de lo que pueden presumir sus fieles, es de no poseer esa debilidad herrumbrosa que aqueja cíclicamente a los inmaduros votantes de izquierdas -esos malditos “progres”-, empeñados en ajusticiar mediante el cambio de chaqueta o la abstención a sus políticos corruptos.

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Hoy, que he encontrado un  hueco en esta recta julia, interminable y calurosa de penitencia paterno laboral , aprovecharé para apuntar brevemente un recurso psico-linguístico de carácter recurrente que siempre me produce vergüenza ajena. Por favor, seamos valientes en nuestras declaraciones públicas. O mejor, si por inevitable somos cobardes, sorteemos con nuestro silencio la deleznable hipocresía. Cerremos, en un gesto de dignidad y cordura, la boca. Y sigamos caminando. Si podemos.

Anteponer a un comentario de corte marcadamente racista, la apostilla “Yo no soy racista pero…” es patético, triste y demuestra la catadura moral de un Berlusconi cualquiera. De veras, esa inútil letanía no sirve para exculpar nuestras palabras venideras, no exorcizará  la posible desaprobación social o de tu interlocutor y lo que es peor, este pensará, directamente -y con razón-, que eres un imbécil o un cobarde.

Si odias a los negros y los llamas “Kunta quinte” en la intimidad, si te dan miedo los “sudacas” con sus múltiples enfermedades infecciosas y mortales, si los “moros” llevan todos mochilas explosivas en sus espaldas o los europeos del este son todos ladrones, asesinos y violadores profesionales, suéltalo con claridad -y arriésgate a un palo verbal- o, por favor, calla para siempre. Pero obvia el “yo no soy racista pero” y asúmelo de una vez -tranquilo no estás sólo-. Lo eres.

¡Que cerca se oye el Mar! ¡Que cerca! Su aliento mueve los pequeños  farolillos  que jalonan, indeleble geometría, la madera del viejo malecón. ¡Escucha cómo canta la selvática trompeta! ¡Cómo impone su ritmo el azorado timbal! ¡Y cómo cantan las guirnaldas de tu pelo! ¡Cómo perfuman mi desaliento! Complicidad es la sonrisa respondida. Tacto. Tacto y madera. Tablones que rigen nuestros pasos primeros, ahora indecisos, ahora atildados de firmeza y frescura. ¡Mira cómo bailan con el mar!   ¡Cómo se quejan!  ¡Cómo acompañan el movimiento del corazón iluminado!  ¡Corazón!  Ojos oscuros. Tez cobriza. Regálame ese diente. La  arena es tuya. Mis pies, inútiles, tuyos. No sabía que el dar era una necesidad….. No sabía….. Regálame ese diente.

Octubre 1997

-”No papá, no he sido yo” – Pero como los padres somos magos sé que ha sido ella. Mi hija tiene dos años y medio y el otro día me mintió conscientemente por primera vez. Fué algo inocente e inesperado y mi reacción fué de protección. Así que la abracé futilmente, en un vano gesto de apartarla del mundo “humano” que con inexorable firmeza se cierne a cada paso sobre ella.

Nuestro mundo es insensato y cobarde. Nuestra mayoría de edad está lejos. Pensar de otro modo es tan lícito como irreal, y el origen de toda la división que nos convierte en imbéciles redomados es el miedo. La violencia, la no cooperación, la absoluta falta de sensibilidad y de humanidad, la fragmentación, la desigualdad, el desorden y el dolor que caracterizan nuestro mundo tienen su origen en él. Todo aquello que consideramos “malo” -aquello que genera dolor- ya sea a pequeña o gran escala, física o psicológicamente tiene su origen en el miedo. Mentimos porque tememos, luchamos porque tememos, matamos porque tememos, olvidamos porque tememos, ignoramos porque tememos. Nuestro mundo está dividido porque -voilà- todos estamos cagados. Literalmente. Tememos no ser aceptados, no estar a la altura, no tener esto o aquello-  no ser amados, ¡Oh dios! ¡No ser!

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