Bueno ¿y ahora qué? Es decir, vale, nuestra flamante blanquita luce ahora impertérrita en nuestro salón. Sea porque los Reyes estuvieron espléndidos, porque tu hijo/novio(a)/marido/esposa insistió lo indecible (¡Ni consola ni consolo!) o porque ese sueño de Miyamoto pidiendo limosna bajo el puente te llegó al corazón (todos sabemos que anda algo escaso de efectivo), el caso es que la Wii llegó a la república autónoma de tu casa, y ahora, después de unas navidades de raquetazos, bateos incontrolados o marcándote strikes como churros a los bolos (tranquilo, no diré nada sobre ese jarrón untado de superglue) llega el momento fatídico en que te preguntas ¿y ahora qué? ¿hay vida después de Wii Sports, Wii Fit o Wii Music? ¿Que me queda? ¿El imagina ser mamá de Ubi?
Hoy, desde las diez y treinta minutos de esta noche ya somos cuatro. La sensación es distinta en matices aunque igual en novedad a la de hace dos años, cuando nuestra primera hija dijo ¡hola mundo! después de una interesante pelea intrahospitalaria al k.o. con su madre, dos médicos y cuatro comadronas. Entonces todo era nuevo; el miedo, las batas verdes, esos focos luminosísimos, sesenteros, que recibían con calor a esa nueva estrella que se colaba inexorable en nuestras vidas.
Emma no luchó tanto. Simplemente salió. Parece que fué algo que decidió firmemente desde hace varios meses, cuando empezó a obsequiar a su sufrida madre con un repertorio de patadas dignas del mismísimo Bruce Lee. Hoy dijo “aquí estoy” y aquí esta. Como si nada. Sin demasiados aspavientos. Con menos dolor y miedo y más respiración, aunque las batas verdes seguían ahí, claro, y los focos iluminaban como si no hubieran dejado de hacerlo desde el principio de los tiempos.
Ahora sólo queda repetir el sagrado ritual del conocimiento. Los meses en que dos extraños se encuentran y aprenden mutuamente como son en realidad y lo que esperan el uno del otro y quizá de la vida. Mi hija pequeña está aquí, ha llegado. Distinta e igual. Lo que el futuro le depara es un misterio para mí y para ella, y ese mismo desconocimiento es a la vez reconfortante y esperanzador.
¿Qué decirte? Emma se libre, si puedes. Tu padre estará aquí, como siempre. Sin esperar nada de tí, ¿sabes? porque aprendí que así cada segundo será un descubrimiento y cada minuto una sonrisa de historia grabada en nuestros corazones.
¿Que decirte?
Buena suerte, hija. Sólo eso.
Mañana nos vemos.
Hoy hace ocho meses que el corazón de Iñaki Ochoa de Olza dejó de latir en la cara sur del Annapurna, a 7.400 metros de altitud. Para los que amamos la montaña fué, sin duda, una gran conmoción. Mucho más de lo previsible teniendo en cuenta que nuestra relación con Iñaki (la de la mayoría), se circunscribía a unas breves palabras en el foro de sistemacentral.net, y al seguimiento ilusionado de sus andanzas por las grandes cimas del mundo. Poco más lo conocíamos, aunque de sus pasos, sus entrevistas, sus crónicas y sus charlas se intuía a un montañero humilde e íntegro, tremendamente seguro, con una claridad de ideas y una decencia que impresionaba al interlocutor y que, aún hoy, contrasta sobremanera con gran parte de esa colorida fauna comercial que puebla los paraísos perdidos del Himalaya.
Sin embargo los lazos que unen a los montañeros (dícese de aquel que ama y respeta por igual a la montaña) son extraños: especiales. Conocidos o no, grandes y pequeños, fuertes o débiles, jóvenes o viejos, todos hablan el mismo idioma. El que Iñaki plasmo en esas líneas, justo antes de partir a su encuentro con la diosa blanca.
Imagina una tarde lluviosa de domingo. Fuera sólo atisbas ese frío yermo e incombustible y te sientas frente a la pantalla -pesaroso y ladeado- mientras apoyas la cabeza en la palma de tu mano. Gris y cristal. El tibio fulgor del monitor te da ese aspecto entre aburrido y mortecino y la caída de la tarde aletarga lentamente tus ya de por si, atrofiados sentidos. Mientras, de fondo suena el “Lloraré las penas” de Bisbal (temazo donde los haya) en el reproductor cascado de tu vecino. La tarde se presenta floreada y fecunda, sin duda.
Últimamente mi tiempo de trasteo por internet se ha reducido drásticamente. Supongo que el tener una niña de dos años subida “papá a caballito” las venticuatro horas y otra a punto de asomar la cabeza en este mundo tampoco ayuda demasiado. No obstante, a veces te sigues encontrando con extrañas sorpresas en ese teledirigido y errático caminar entre Baloo y Pocahontas. A veces.
La música no es mi fuerte. El que tenga algo de oído (eso decía, ingénuo, un profesor de solfeo que tuve), no ha impedido que mi cultura musical sea parca en ese sentido, y aunque aprecio toda la música en general, más allá del clásico no soy capaz de etiquetarla con alegría ni con la seguridad que probablemente merece. Así que funciono un poco por instinto. El otro día descubrí accidentalmente un curioso video musical experimental de Hector Projector. Me llamó la atención el dibujo (algo que siempre he apreciado), su realización artesanal a la antigua usanza, con ese titilar de flexo tan “hogareño” y más allá, la música cadenciosa y imbuida de… algo parecido al ….a ver…al…al ¿folk? ¿No hay también como una reminiscencia a Dylan? (¿Véis como tengo problemas?) En cualquier caso indagué lo suficiente para descubrir que el tal Hector es un sueco que grabó cuatro maquetas en su cuarto con su guitarra y las puso en internet, así, como quién no quiere la cosa (¿le habrá ido bién?). También parece evidente que se da cierta maña con el dibujo y la animación….y que hace poco realizó un video musical para una banda sueca de……ejem…..¿reggae europeo? y de nombre Kultiration. Me gustan ambos (aunque mi hija prefiere a Campanilla) y por ello, con su permiso, os los dejo para que les echéis un vistazo.
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