Uno cualquiera entre la multitud. Se acerca y, casi sin respirar, saca su pistola y descerraja dos tiros en la sien de su víctima. Cae y caos. Luces y periódicos. Mañana y fin.
-Eres tú.- apunto. Y recibo, como siempre, una mirada de indignación. -¿ehhh?- Da igual quién empuñe el arma…¿no? . – Y comienza la discusión de siempre sobre la igualdad, en la que casi nunca consigues hacerte entender…
Vivimos en un mundo en el que nadie cree en la igualdad. Y no me refiero a las leyes. Ese primer paso jurídico, tan bonito en su vitrina de palabras. Me refiero a la igualdad real. La convicción de que uno es, profunda einternamente, igual a los demás. Con las mismas deficiencias, con las mismas carencias, con las mismas posibilidades, y que la singularidad de nuestros actos es, únicamente, consecuencia de las circunstancias personales específicas de cada individuo. Algo que tiene mucho que ver con el azar y los vendavales de la vida y muy poco con nuestra “alma”.
Una lata de conservas. Este fin de semana ha tenido lugar en Madrid la celebración de la fiesta de la “Sagrada Familia”. Una misa y, como no, un discurso de corte planfletario del cardenal Rouco, para no perder la costumbre. Los que me conocéis sabéis que estudié en un colegio católico y que, aunque normalmente me enciendo un poco, mi respeto por la Santa Madre es el mismo que el que profeso por cualquier otra institución religiosa. Es decir, moderado tirando a poco. Soy así de equitativo, y más con la chinita que marca el sinuoso devenirde la Iglesia(s). Esa misma que devalua los pasos de cualquier otra institución (organismo o lo que sea) de corte marcadamente conservador. Su intolerancia, a saber: una permanente y recalcitrante falta respeto hacia las ideas de los demás.
Y no es que ser conservador sea malo. Todos lo somos en cierto modo. El miedo fomenta nuestro inmovilismo y todos, sin excepción, deseamos conservar algo. Una casa, una posición, una idea. Lo que sea. Sabemos que el movimiento, la impermanencia es la máxima de la vida humana, y aún así, nos aferramos a nuestra cosas, nuestro país, nuestra iglesia, en definitiva a nuestra mente, que es el contenedor último de todo, de nuestro pasado. Pero entre la fútil búsqueda de la seguridad existencial y en conservadurismo más rancio hay un abismo. El mismo que hay entre la lata y el mundo que la rodea.
Confesión: A mí el mar me da miedo. Queda mejor decir respeto, lo sé. Pero seré franco, miedo se ajusta más a la realidad. Y no me refiero a chapotear en la orilla, ni a echar cuatro carreras con el agua por la cintura y rodeado de domingueros en bermudas gritando ¡Pásala! ¡Pásala! Me refiero al mar abierto: Al “open water”. Un desasosiego que te invade, una indefensión ante la inmensidad oculta bajo tu pecho que me hace siempre añorar las montañas. “Hijo, eres de secano”. Bueno, supongo que es verdad.
Así que el descubrimiento del submarinismo fué, en cierto modo, como una liberación. Te sumerges y pasas a formar parte de ese mundo silencioso y mágico, donde sólo te acompaña tu propia respiración y todo parece saludarte. No eres un extraño. O no del todo. Después subes y con el agua de nuevo al cuello sientes esa irrefrenable sensación de vacío y la necesidad imperiosa de volver a sumergirte para neutralizarla. Sin oxígeno mejor volver al barco. Sí, mejor.
00:28 a.m. ¡Se han dormido! ¡Y justo hoy! Increíble. Esperamos pertrechados bajo el cielo estrellado mientras nuestros porteadores se maldicen en swahili unos a otros. No es para menos. Las linternas frontales giran como faros bajo las lonas, las botas congeladas vuelan y el vaho de nuestro aliento es testigo ahogado de las órdenes frenéticas de nuestro guía. El campamento enloquece durante unos interminables minutos. Las tiendas caen. Alzo la vista, y en la negrura impenetrable sólo alcanzo a vislumbrar la miríada de lucecitas que acometen la subida final a las faldas del Kilimanjaro. Visto lo visto, la ascensión será movidita. Seguro.
00:43 a.m. Té. Y dos galletas. Se me antoja algo escaso pero no estamos para más florituras. Las horas de sueño han sido terribles. Los mareos remitieron algo pero la duermevela fué poco menos que espantosa. Primero el calor amarillo y mortecino de la tienda. Después el mordisco impenitente del frío. Lau no está bién. Decide intentarlo pero no se le ve con fuerzas. La verdad es que yo tampoco estoy en mi mejor momento. Al menos el té calienta un poco los ánimos. Saldremos los últimos. Informamos a Gabriel y decidimos partir de inmediato. Revisión; ajustes, guantes, frontales, agua. Dudas. Las tres capas se me antojan insuficientes y cojo un pasamontañas más. Lau llevará “extras”, seguro, aunque no debería cargarse. Inútil reprochárselo. Siempre lleva de todo y para todos. En nuestro ángel de la guarda en las alturas. Me reajusto los cordones de las botas y damos nuestros primeros pasos sobre el volcán. No hay vuelta atrás. Oscuridad y emoción. Estamos en marcha.
Casi fin de semana y os dejo un par de trazos que gustarán a todos aquellos que a través de la lectura, o de nuestros compatibles, hemos disfrutado del Lobo Blanco(Gwynnbleid).El carismático Geralt de Rivia: El carnicero de Blaviken y la pequeña Ciri (La Leoncilla de Cintra).
Una lata de conservas. Este fin de semana ha tenido lugar en Madrid la celebración de la fiesta de la “Sagrada Familia”. Una misa y, como no, un discurso de corte planfletario del cardenal Rouco, para no perder la costumbre. Los que me conocéis sabéis que estudié en un colegio católico y que, aunque normalmente me enciendo un poco, mi respeto por la Santa Madre es el mismo que el que profeso por cualquier otra institución religiosa. Es decir, moderado tirando a poco. Soy así de equitativo, y más con la chinita que marca el sinuoso devenir de la Iglesia(s). Esa misma que devalua los pasos de cualquier otra institución (organismo o lo que sea) de corte marcadamente conservador. Su intolerancia, a saber: una permanente y recalcitrante falta respeto hacia las ideas de los demás.
00:28 a.m. ¡Se han dormido! ¡Y justo hoy! Increíble. Esperamos pertrechados bajo el cielo estrellado mientras nuestros porteadores se maldicen en swahili unos a otros. No es para menos. Las linternas frontales giran como faros bajo las lonas, las botas congeladas vuelan y el vaho de nuestro aliento es testigo ahogado de las órdenes frenéticas de nuestro guía. El campamento enloquece durante unos interminables minutos. Las tiendas caen. Alzo la vista, y en la negrura impenetrable sólo alcanzo a vislumbrar la miríada de lucecitas que acometen la subida final a las faldas del Kilimanjaro. Visto lo visto, la ascensión será movidita. Seguro.
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