Noveno Quark

Siempre hay libros hacia los que guardas un especial cariño. Tienen algo mágico, algo personal que muchas veces poco o nada tiene que ver con la calidad de lo impreso. Es algo emocional. Que transciende las palabras y que hace que cada cierto tiempo, los descubras en la estantería con una sonrisa de complicidad. Y de paso les limpies el polvo. En exclusiva. Todo un privilegio.

…En un lugar llamado Tierra (Premio Gran Angular de literatura juvenil 1983) de Jordi Sierra i Fabra es uno de esos libros. Un puente mágico hacia la lectura. Hacia la ciencia ficción. Un puente. Nada menos. Un ejemplo de como realizar con dignidad y solvencia, el difícil salto de la colorida literatura infantil al torrente tempestuoso de los sueños impresos del mundo. Y todo ello desgranando, sobre la base de un juicio y un suicidio imposible en el espacio profundo, a hombres y máquinas en una emocionante reflexión sobre la tecnología y la imperfección humana, los sentimientos y la esperanza…

En definitiva, ese libro comodín que siempre prestas a alguien para iniciarse en la lectura, para relajarse o para engancharse de nuevo y que, de un modo u otro, siempre acaba cumpliendo. Recomendado.

Clase: Literatura Juvenil. Lectura: fácil. Puntuación: 7,5/10

Observaciones: Prohibido curiosear las últimas páginas.

Y hay un puñado. Demasiados. Reyes del mambo me refiero. Aquí y allá. Chemas de postín; pululando impenitentes por nuestro mundo, por sus micrófonos, pavoneándose en sus esquinas más floridas. Se ajustan las corbatas,  las sonrisas, mientras sermonean con indulgencia a los fieles y a los no tanto. Profetas ahítos de fé. Garantes de la civilización y la cruz. Lacayos del poder. Vendidos en fin. Sin pudor. Sin vergüenza.

Así que cuando uno deja de tocar canciones de amor todo vale. Ayer bendecimos el vino y las hamburguesas, sumidos en el vapor etílico del más absoluto ridículo, y hoy ignoramos no sólo a la comunidad científica internacional, sino a la misma evidencia. No importa. El cambio climático será una farsa, claro. Una moda totalitaria. Un invento contra la libertad y la pasta. Libertad…tócala otra vez, Sam FAES. Mañana Dios dirá. Cualquier cosa.

Así que tocar, tocan. Como campeones. Pero olvidaron la trompeta. Y las canciones ya no son de amor.

Quizá nunca lo fueron.

Los mercados están convulsos. Las bolsas se tambalean. Los noticiarios vociferan las próximas catástrofes globales mientras nosotros, los ciudadanos del primer mundo, observamos atónitos y temblamos. Terminamos de comer y pasamos la llave de nuestra vivienda mientras pensamos, una vez más , en nuestro incierto destino.  ¿Podremos llegar a fin de mes? ¿Habrá que apretarse el cinturón? ¿Perderé mi situación, mi trabajo?

Es curioso. Sólo los ricos tienen crisis. En los lodos del mundo, los olvidados, los que no comen y conviven con la muerte graciosa; los mil millones nada saben de la crisis. Cuando no hay nada que perder, cuando tu vida entera es un desierto, palabras así, crisis, pierden su sentido.

Pero aquí estamos, llorando. Lamentándonos de nuestra miseria. De la pérdida de nuestros privilegios, consolidados sobre el olvido y la vileza. Resumiendo: somos idiotas. Topos bípedos; incapaces de ver nuestra suerte, nuestro techo, nuestra vida, pequeña y ciega. Así que ¿qué haremos?

¿Llorar y conformarnos?

Es verdad. Sólo los ricos pueden tener crisis. O los idiotas.