Julio. Desde la suntuosa terraza que domina el Foro, El Monstruo calcula las posibilidades político-inmobiliarias de este nuevo desaguisado. Inútil tocar el arpa, sería apenas audible sobre el grito sostenido que ahoga la ciudad en la noche. Además, el precipitado viaje desde Antium lo tiene enojado, confuso, como una turbulencia interior que pugnara por salir al exterior a traves de un agujero demasiado pequeño. Mientras, en el fulgor de la noche, sus dedos jueguetean bajo la toga con la recién acuñada moneda de Popea Sabina. Acaba de enterarse de su nuevo embarazo, el que le traerá un hijo y un sucesor al imperio más poderoso del mundo. Roma.
Nerón alza la vista y a su espalda, el Laocoonte, provisionalmente abandonado en una esquina del jardín que domina el Palatino, rebervera tonalidades ígneas, retorcido y manco, evocando en su rostro el dolor encontrado de todos los fines del mundo. Un precioso botín que habrá que reubicar. Antes deberá finiquitar los pequeños flecos pendientes con los senadores, los cristianos, y en especial con los ínclitos Séneca y Pisón. Bastardos deslenguados todos ellos. Debieron aprender de Palas, Rubelio Plauto o Fausto Sila, pero él sabe, con la infalible certeza que da la cercanía a la genialidad y la locura, que no lo harán.
Normalmente las obras maestras deambulan con cierta indolencia y asiduidad por las galerías del mundo. Eternamente inquietas para desilusión de unos, que ignorantes de su peregrinaje encuentran su habitual morada asaltada y vacía -eso sí, con la preceptiva etiqueta de “préstamo”-, y antagónico regocijo para el resto de los mortales que atisbamos en su movimiento la llegada de esa oportunidad remota y acaso largamente esperada. Los museos, las galerías, las pinacotecas, juegan a los préstamos, a la variedad, viviendo y dándo a su vez cobertura multidisciplinar a lo que hoy llamamos “el mundo del arte”. Es por ello que siempre resulta extraordinario encontrar en un mismo espacio a los máximos exponentes artísticos de un maestro en concreto, a menudo condenados en su mismo origen, exiliados por el azar, el interés o el tiempo a varios océanos de distancia. El milagro no obstante, existe. Tan extraordinario y cercano como hollar la galería Borghese de Roma y descubrir, con infinito asombro, el templo en la tierra del maestro escultor Gian Lorenzo Bernini (1598-1680).
Sneferu -o también Snefru para los amigos- fué el papi de Keops. Faraón que, para los despistados, tiene el honor de ser -
Yo creía firmemente en mi inmunidad a la hipnosis. Incluso me mofaba jactancioso cuando en la televisión, alguna víctima propiciatoria cacareaba al son que el hipnotizador de turno le tocaba ceñudo en su flauta mágica. Y así, feliz, viví durante mucho tiempo. Aislado, distante y escudo ante las vibraciones mentales, la precognición, el mentalismo y la telepatía. El dolor e incluso la alegría, pasaron a un extraño plano existencial donde casi no podían tocarme, y me convertí, casi sin quererlo, en un ente metafísico de proporciones desproporcionadas. Veía la muerte y moverse a la vida, el dolor y la nada, ví el oro y el verde, el incienso y las montañas, e incluso las ancas de un sapo moteado, fundiendose lentamente mientras se perdía en la turbia profundidad turquesa. Yo era así. El ojo de Dios. Una roca. Incomensurable e inmarcesible en mi redondez exquisita.
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