Noveno Quark

Yo soy un inútil completo en el arte del regateo. Ni me da pena el vendedor -esa socorrida excusa- que intenta sacarse lo que buenamente puede para sobrevivir, ni mucho menos pienso en los beneficios del dueño del chiringuito de turno, que -caso de que no sea el mismo individuo- por lo general aprieta a sus empleados desde la sombra con una saña solo comparable a los grandes e implacables Rockefellers de nuestro mundo.  La verdad es que soy, simplemente, un negado. Aunque supongo que también es una cuestión de costumbre, vergüenza y sobre todo de actitud,  pues confieso que me resulta aburridísimo concluir cual es el precio “adecuado” de un artículo en base a los sucesivos montos propuestos. ¿Por qué no pondrán un precio y ya está? Resumiendo, tengo mentalidad de güiri. Que le vamos a hacer.

Así que cuando te encuentras en una situación de regateo obligado, intentas poner toda tu atención en no hacer que lo inevitable se convierta en bochornoso. Vamos, lo que se llama salir con cierta dignidad del trance. También he de decir que la mayoría de las veces no lo consigo, y que por agravio comparativo con el resto de compañeros de viaje, acabo constatando hasta que punto mi pericia en el tema sigue, por mucho que practique, al nivel del fango.

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La garganta de Oldupai es un lugar mágico. Y aunque es cierto que la magia depende del momento y de cada cual, en el aire polvoriento y cálido de sus barrancos -la “cuna de la humanidad”- se respira un “algo” que me atevería a calificar de especial. Perdido el el inmenso valle del Rift -entre el fastuoso cráter del Ngorongoro y el Serengueti-, mientras te sientas en el mirador a comer un huevo duro y un zumo de naranja de sabor indeterminado -muy indeterminado-, no puedes evitar pensar en el lago que fué, y en los restos de nuestros habilis antepasados que dormitan en él desde hace más de dos millones de años. Un suspiro geológico.

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Datos técnicos:

Título: “Encuentro de dos mundos”

Fecha: 11/08/2005

Cámara: Sony Cybershot  -  Exposición: 1/500 sec en f/5,6  -   Iso: 100  -  Focal: 7,65 mm

Observaciones:

Ligero filtro anaranjado. Ajuste de niveles en el cielo. También eliminé digitalmente un segundo masai mediante distintas técnicas de clonación (con mayor o menor fortuna). La foto fué tomada en un poblado Masai, entre el parque nacional del Serengueti y el cráter del Ngorongoro.

00:28 a.m. ¡Se han dormido! ¡Y justo hoy! Increíble. Esperamos pertrechados bajo el cielo estrellado mientras nuestros porteadores se maldicen en swahili unos a otros. No es para menos. Las linternas frontales giran como faros bajo las lonas, las botas congeladas vuelan y el vaho de nuestro aliento es testigo ahogado de las órdenes frenéticas de nuestro guía.  El campamento enloquece durante unos interminables minutos. Las tiendas caen. Alzo la vista, y en la negrura impenetrable sólo alcanzo a vislumbrar la miríada de lucecitas que acometen la subida final a las faldas del Kilimanjaro. Visto lo visto, la ascensión será movidita. Seguro.

00:43 a.m. Té. Y dos galletas. Se me antoja algo escaso pero no estamos para más florituras. Las horas de sueño han sido terribles. Los mareos remitieron algo pero la duermevela fué poco menos que espantosa. Primero el calor  amarillo y mortecino de la tienda. Después el mordisco impenitente del frío. Lau no está bién. Decide intentarlo pero no se le ve con fuerzas. La verdad es que yo tampoco estoy en mi mejor momento. Al menos el té calienta un poco los ánimos. Saldremos los últimos. Informamos a Gabriel  y decidimos partir de inmediato. Revisión;  ajustes, guantes, frontales, agua. Dudas. Las tres capas se me antojan insuficientes y cojo un pasamontañas más. Lau llevará “extras”, seguro, aunque no  debería cargarse. Inútil reprochárselo. Siempre lleva de todo y para todos. En nuestro ángel de la guarda en las alturas. Me reajusto los cordones de las botas  y damos nuestros primeros pasos sobre el volcán. No hay vuelta atrás. Oscuridad y emoción. Estamos en marcha.

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En el 2005 tuve la oportunidad de realizar un viaje increíble. Ascender al monte Kilimanjaro y visitar los grandes parques nacionales de Tanzania. El lago Manyara, el cráter del Ngorongoro, Tarangire o las impresionantes llanuras del Serengueti.  En sucesivos posts iré desgranado parte del diario de viaje que fuí confeccionando sobre el terreno, sin embargo, aprovecharé esta entrada para comentar algo que muchas veces envuelve a mi alma y que reconozco, quedó grabado en ella desde entonces: una terrible, extraña e impenetrable sensación de nostalgia.

Muchas veces me preguntan si es hermosa la cima del Kilimanjaro. Y lo es. Si son firmes sus nieves. Y no lo son tanto. Y si fué acaso la ascensión lo mejor del viaje. Mi respuesta es siempre la misma:  Sólo una cosa es segura. Y es que uno no es el mismo después de ver el Serengueti. En su hierba,  en su polvo, en sus grandes manadas, en el rugido nocturno de los leones de Seronera, hay libertad y aventura; algo salvaje e indómito que dormita en nuestro interior. Dentro de cada urbanita. Nuestro pasado, nuestra herencia que palpita en esa tierra, en el corazón de las tinieblas. Y sin embargo la tristeza no se va, como la sempiterna niebla que besa las faldas del Kilimanjaro. Una sutil opresión que no cesa.

Durante mucho tiempo creí que era cosa del aire. De sus nubes bajas, de sus contrastes y sus colores lejanos. Hoy sé que es la visión de una pérdida. El grito de lo salvaje ante la presión de nuestras manos,  el latido de un mundo ancestral que se pierde. Controlada. Lentamente. Con cada paso que damos como turistas,  con nuestros dólares, con nuestra civilización a cuestas. Como una historia interminable repetida, donde “la nada” son nuestros pasos guiados y no hay niños que crean ya en nuevos cuentos.

Hay algo terrible y fiero en los ojos del león en la sabana. Un sabor nuevo y viejo a la vez;  pero se pierde cuando una miríada de pupilas sedientas lo observan, y las cámaras lo rastrean bajo ese cielo inmenso y cercado.  Cuando su fuerza te mira con indolencia, poco margen queda para los sentimientos puros, para la exploración, la dignidad y la aventura. Y sin embargo persiste aún esa cristalina sensación de limpieza. De peligro. La que perdimos aquí hace tanto. Allí, bajo el fuego del atardecer, donde canta el grillo y reverberan las hogueras.  Y queremos volver a sentirlo. Nuevamente. Así que volvemos a África. Nuestro antiguo hogar. Siempre volvemos. Dormidos o despiertos. Una vez más, volvemos.